El día en que me morí

Hoy lo voy a contar. Aunque parezca un oxímoron el título con este relato. Viene a cuento por lo que he oído hoy en la radio sobre los rumores. Caso como esas también llamadas leyendas urbanas (o no) que hablan de que Elvis está vivo, o también Jesús Gil. Aunque lo más parecido a mi caso podría ser el conocido sobre la muerte de Francisco Paesa, el supuesto testaferro de Roldán, que tanto dio que hablar sobre sus negocios ilícitos desde su cargo de director general de la Guardia Civil. Paesa publicó una esquela en periódicos españoles donde daba cuenta de su muerte, tras haberse quitado de en medio. Todavía se cree que sigue vivo y eso era una maniobra de distracción para interrumpir las pesquisas contra él, al no haber aparecido el dinero obtenido ilegalmente en aquella época.

Siendo todavía joven (se entiende que según el concepto oficial de juventud, porque todavía me siento así) teníamos la costumbre de salir todos los días para estar con los amigos. Costumbre o necesidad de contar con un espacio propio, no compartido con los padres, donde moverte en libertad. Era un tarde de invierno, estando en la Casa de la Juventud, donde disfrutábamos de un local donde dar rienda suelta a nuestras aficiones culturales y de ocio, compartiendo una cerveza y unas partidas de billar americano, en el salón principal. Yo tenía gripe, pero no podía quedarme en casa, aburrido, con mi madre controlándome la fiebre, preparando caldos calientes y conminándome a permanecer en la cama con una mesita de noche repleta de jarabes, sobres de analgésicos, pañuelos y pastillas para la garganta.

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